Escrever é um alimento que me faz falta quando não posso. Hoje sou pêssego machucado. Ontem me apertaram, porém não me comeram e nem morderam. Me sinto agredida. Sem forças, sem vida, sem brilho no olhar. Estou com medo do futuro e do que ele reserva para mim.
Sou jovem, tenho apenas 50 anos de maus sentimento e pensamentos desaranjados, apenas 50 anos de idade marcada em meu rosto, corpo, pele. As minhas emoções são fortes demais. Somente elas me entendem. Eles... jamais... solidão é algo ruim, seja na vida, na morte ou na estrada... tão necessária qunato o ar que respiramos, porém agudamente dolorida e cutucante.
Não gosto mais de pensar, porque quanto mais eu penso, menos respostas encontro. Sou alma feminina de mulher, não de menina. Talvez até de homem, porém, infinitamente feminina. Sou bonita, eu sei, mas não me sinto assim, sou apenas carne e osso. A carne uma hora estraga, vira lama e os ossos viram pó. Sou uma balança inconstante. Será que sou espírito num mundo de matérias? Ou apenas matéria solúvel? Sei lá... as plantas é que são felizes, não sentem coisa alguma...
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